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Il fucile
Ho inciampato in un fucile. Un fucile vero. Un fucile che facile spara, ma non mi fa paura. Fra i baffi a spazzola stava mio padre concentrato, a prender mira e bersaglio. Conosco il cacciatore. Conosco il guerriero. Conosco il soldato. Non conosco questo fucile, abbandonato, pulito di grasso, mai usato. La pallottola è andata a casa molti inverni fa. E sotto le lune fredde, spose irrigidite nelle lamiere d’argento adornate, il fucile crepa, quale fiore di diserzione alla vita. (Rosarita Berardi) poetessa faentina |
abbraccio:
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bella ladymind... bacini.gif
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Mi ricorda mio padre....
soul |
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