Citazione:
Originalmente inviato da Uno
Vado contro corrente, ma a me non è che abbia mai fatto chissà che impressione.
Qualcosa nei suoi versi è meritorio di amabile memoria, ma non amo la violenza con cui cercava l'attenzione quanto meno incompatibile con la sua anarchica nicchia di regole che solo lei poteva darsi.
Non mi piaceva particolarmente il suo modo sciatto di vivere, voluto di comodo o non permutabile.
Uno stile di vita che qualcuno potrebbe definire da poeta maledetto, ma dal mio punto di vista se un artista per essere tale deve prendere in considerazione tutta la realtà (bella o brutta che sia) se è in particolare è un poeta amerà comunque circondarsi del bello e curare la sua persona.
Per un pittore, un fotografo e altri tipi di arte è diverso.
A prescindere che i manicomi non sono adeguati, ma avete mai visto un filmato della sua casa e come viveva?
Anche oggi se non fosse stata Alda Merini, qualcuno non gli avrebbe mandato i servizi sociali?
Se invece che un'orda di giornalisti a caccia dell'intervista folkloristica, fossero state assistenti sociali ad esser trattate a pesci in faccia dite non sarebbe stata ancora sotto osservazione?
Sia chiaro che sto parlando del "mito" Alda Merini, non della persona che dal mio punto di vista andava aiutata a vivere più.... felicemente(?), forse uccidendole questa poesia disperata che a tanti piace.
Io avrei preferito una poetessa in meno ed una persona straziata in meno.
|
Beh mi ci sono identificata al primo servizio televisivo che vidi anni fa a notte tarda e già iniziato tanto da farmi fare una ricerca pazzesca per intracciarne il nome. Non ricordo la poesia che sentii decantare ma mi rimase dentro e sentii che avrei potuto averla scritta io, quindi più più identificata di così...ed ogni volta che c'era una sua intervista cercavo di non perdermela.
Mi rassomigliava quel donnone anche se non nel fisico, vedevo la sua strana follia un po' simile alla mia, anche se non indagata ne la sua ne la mia. Il non dar molta importanza al luogo, al fuori, ma al dentro, che era sempre come un luogo dove impazza costantemente un uragano. Fumatrice incallita, mai paga alla quale a nulla servivano le lastre o altri moniti medici per modificare quella maledizione in cui affumicare il propri ricordi le proprie sofferenze come le aringhe salate tanto da non rendersi conto del meccanismo automatico in esso.
La passione della carne anche se marcia che trasuda dall'emozione scritta su carta sporca e maleodorante. Come dici bene da poeta maledetto il cui interno non da requie se non nell'ultimo giorno, con l'ultimo respiro.
Insomma era questo un po' il mio pane quando sono giunta qui, oggi spero in quello che auspicavi per lei, mah che dici si può fare?
Vedremo.